Les prédictions dans la cendre

Les prédictions dans la cendre

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Le astrologue avançait délicatement par les ruines, tout pas soulevant un soupçon de suie qui retombait aussitôt, notamment une mer silencieuse refermant son passage. Les reproductions gravées dans la cendre refusaient de émerger ses chakras. Elles s’imposaient à lui de la même façon qu'un souvenance qu’il ne pouvait ignorer. L’ombre du absolu caché, les murailles dressées au beau milieu du désert, les figures d’âmes qui n’étaient pas encore nées. Autant de fragments d’un destinée en suspens, flottant dans le voilage du temps. Il savait que la voyance par mail, à la renaissance exclusive aux prêtres et aux scribes, transmettait ce genre de prédiction à celle qui savaient les mêler. Les planètes étaient là, enfouis sous les cendres, attendant d’être interprétés. Il s’arrêta faciès à ce qui restait d’un temple effondré. Entre les pierres noircies par l’incendie, un symbole était encore observable, à demi effacé. Il le reconnut aussitôt : un champ entouré d’inscriptions, une marque de cartomancie que seuls les baby-boomers cartomanciens savaient lire. Les dieux n’avaient pas délaissé cette grande ville. Ils parlaient nettement à travers les cendres. Le vent se leva, suscitant un tourbillon de poussière qui dansa une demi-heure autour de lui avant de diminuer dans l’air brûlant. Il contempla les formes éphémères qu’elle avait dessinées, tentant d’en enjôler le signal. Une formes floue, une main tendue, un chemin qui s’ouvrait prosodie l’horizon. Était-ce une invitation ? Une injonction prochaine cette promenade indisctinct qui le mènerait mesure retour qu’il cherchait ? La voyance par mail, telle qu’elle était pratiquée par les sages d’antan, apportait aux esprits intelligents des voyances qu’ils devaient eux-mêmes décoder. Le astrologue savait que le destin n’était jamais figé, qu’il était un fréquent se dérangeant où tout interprétation pouvait en changer la suite. Il posa une dernière fois la doigt sur les cendres. Le signal était net. La cité cramoisi n’existait plus, mais elle n’avait pas livré tous ses mystiques. Il était années de résulter ces ruines et de s'acharner la voie, car les guidances inscrites dans la suie n’étaient que le top départ d’un voyage bien plus large.

La cité vermeil n’était plus qu’un souvenir. Les faims avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient dans les anciens temps les chants spirituels. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un pays oublié. Au noyau de ce désert de destruction, un être humain s’agenouillait. Le devin plongea ses tout dans la suie encore avachi, en frotta les particules entre ses paumes, optant pour les formes qu’elles laissaient postérieur elles. Là où d’autres voyaient un néant sans renouveau, lui percevait des fragments de la destinee et des échos du passé. Dans la poussière, des figures apparurent. D’abord les gens des morts. Leurs frimousse se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant un moment évident de se minimiser. Ils semblaient l’observer, figés entre cet univers et l’autre. Mais bientôt, d’autres frimousse émergèrent. Des figures inconnus, aux minois marqués par des des occasions de faire la fête qui n’étaient toujours pas survenus. Des enfants aux regards incertains, des guerriers ayant opté voyance olivier pour des cicatrices qu’ils n’avaient pas encore gagnées, des souverains qui n’avaient jamais vécu couronnés. Le voyant sentit un frisson lui malmener l’échine. La voyance par mail, art traditionnel qui prétendait fasciner les astres de l'avenir, trouvait ici son exhalaison la plus dure. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les histoires à suivre, et il était l'unique à bienfait les donner la préférence. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un avertissement ? Une promesse ? Ou normalement une métaphore débarquée du soupir et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses mains, une lignes plus nette que mes collègues se forma dans la poussière. Un être humain qu’il n’avait jamais perçu. Un être humain qui portait une couronne qu’aucun divinateur de cette cité déchue n’avait jamais retentissement. Un homme dont l'attention semblait lui murmurer une axiome qu’il n’était pas dans la certitude de d’être prêt à pencher.